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魔蝎小说www.moxiexs.net提供的《[足球]只要卡卡一个吻》130-140(第10/23页)
“飞曼彻斯特的，”卡卡的声音很平常，好像在说今天晚饭吃了什么，“明天的航班，比赛开始之前我能到。”
克里斯张了张嘴，好半天不知道该说什么。
他想问你什么时候订的、怎么没告诉我、豪尔赫知道吗——但这些话全部卡在喉咙里。他只是盯着屏幕里卡卡的脸，目光从他的眉毛滑到鼻梁，从鼻梁滑到嘴唇，从嘴唇滑到锁骨，最后重新停在眼睛上。
“卡卡，”克里斯的嗓子像被人捏了一把，“你该在家休息。”
“我在家里休息了很多天，”卡卡把枕头拍松了一些放在背后靠着，歪头看他的样子不像个病人，倒像个在认真讨论行程的朋友，“而且你没有给我说不能去曼彻斯特。”
“那是因为我没有想到你真的会要去——”
“所以你没有提前替我做决定，”卡卡接过他的话，语气依然温和，“这一点很好。”
“……好，”克里斯呼出一口气，肩膀卸下来，声音里终于透出一丝疲惫之外的柔软，“你来。”
卡卡在那头笑了一下，轻轻的，像羽毛落在水面上。
“你在想什么？”克里斯问他。
“在想你刚才命令我的样子，”卡卡把被角往上拉了拉，遮住一半下巴，“凶巴巴的。”
克里斯的脸颊抽了一下：“我是认真的。”
“我知道，”卡卡的声音闷在被子后面，少了几分清晰，多了几分像夜话的轻柔，“所以我来了。”
克里斯的鼻子酸了一瞬间。
他把手机拿近了一些，屏幕里的卡卡也变近了，他能看见他睫毛的弧度、鼻尖上一点细小的反光、嘴唇微微张开时露出的白牙。他很想穿过屏幕碰一下卡卡的额头，用指腹把他眉间那道浅浅的竖纹抚平。
“明天你不用盯着我全场看，”克里斯压低声音说，“你就看我进球之后往哪个看台跑就行了。”
卡卡的眼睛亮了一下。“你确定你会进球？”
“我从来没有不确定过。”
他说的不是大话。
从他穿上球鞋的第一天起，从他站在丰沙尔的泥地上对着墙壁练习射门起，他就知道自己的脚生来就是为了把球送进球网的。
他不需要恶魔的交易来完成这件事——他只需要卡卡在某个看台上看着，就像他需要老特拉福德的灯光、需要草皮在奔跑时反馈到脚底的弹力、需要闻到混合了汗水和青草味的空气。
聊完之后，克里斯挂断视频。他把手机放在床头柜上，站起身朝浴室走去，走到一半忽然停下来，抬手捂住了后颈。
一阵灼痛从颈椎底部蔓延开，像有人把一根烧红的铁丝从皮肤下面拽过去。
不像那种撕心裂肺的剧痛，闷热、持续，像一道旧伤在阴雨天苏醒。
他扶着墙壁，额头上迅速渗出一层细密的汗珠，嘴巴张开又合上，什么声音都没有发出来。疼痛持续了大概十秒钟，然后像退潮一样缓慢地消散，留下轻微的隐痛在他的后颈上像印章一样扣着。
恶魔说中了一件事。
他拒绝了交易，但代价系统并不会因此放过他。卡卡用二十年寿命换来的契约，从来没有说过代价只会由卡卡一个人承担。本金在卡卡身上，但利息像一场暴风雨，席卷的从来不只一个人。
克里斯把手从后颈放下来，站在原地喘了一会儿气，快步走进浴室打开水龙头用冷水洗了把脸，水流顺着下颌滴在洗手池的大理石台面上，在白色石头上留下深色的水渍。
他抬起头看着镜子里的自己——眼睛下面的青色血管比平时明显一些，嘴唇干燥，颧骨上还有下午训练被阳光晒出的泛红。
他没有把这件事告诉卡卡。
但他也没有对自己说“这是为了他好”。他只是决定等比赛结束之后再说——等卡卡坐在老特拉福德的看台上看完他踢完这场球，等他跑向看台对卡卡挥完手，等他回到家里确认卡卡的鼻血日志上今天写的是“没有异常”。
然后他就会告诉卡卡的。至少克里斯现在是这么想的。
克里斯把浴室的灯关掉，回到卧室钻进被子里，把被子拉到下巴，闭上眼睛。
隔着眼皮他仍然能感知到床头柜上手机屏幕的微光，像一颗不灭的星星，连接着他和1457千米之外那个正在睡觉的人。
他把手从被子里伸出来，放在手机屏幕上，拇指在卡卡的头像上轻轻划过了一次。然后他翻了个身，把脸埋进枕头里，强迫自己入睡。
明天的比赛他会赢。不是靠恶魔的交易，不是靠别人的牺牲。他要靠自己的双脚、靠二十年足球生涯刻进骨头里的每一个动作记忆，踢一场让卡卡在看台上看得值得的比赛。
后颈的灼痛还在隐隐跳动，像一个小型警报器在他的皮肤下面低声嗡鸣。
他想起恶魔离开时说的最后一句话——“这件事不由你决定。”
也许是的，也许利息总有一天会找到他身上，但这一刻他仍然有得选——他可以选择不为自己的荣耀而透支健康。
窗外，曼彻斯特的夜空开始飘起细雨，水滴敲在玻璃上发出细碎的声响。街对面的酒店招牌在雨幕中模糊成一片红色的光晕，像一盏永远不灭的信号灯。
克里斯在雨声中渐渐睡去，梦里有老特拉福德的欢呼声，有一个穿客场球衣的身影在阳光下朝他伸出手——那次贴面礼的触感仍然留在他右侧脸颊，温凉的，轻得像一声叹息。而他整个人从梦里到梦外都在想同一件事：
卡卡要来了。
第135章
卡卡说他会来。
克里斯在球员通道里排队, 满脑子都是这几个字。
老特拉福德的球员通道狭窄而幽长，红色灯光从两侧的墙壁底部打上来，把每个人的脸都照得像被火炙烤过。他站在队列的第三位, 球鞋踩在水泥地面上发出沉闷的回响，手指无意识地反复摩挲着腕带边缘的线头。
主场的球迷在头顶上方制造着低沉的轰鸣, 那声音穿过混凝土结构传下来，变成了一种沉闷的震动，像一只巨兽正在地底深处翻身。
克里斯对这条通道太熟悉了，他在这里跑动过无数个九十分钟，草坪的气味、更衣室里消毒水的味道，每一样都像刻在他骨头里的纹路。
但今晚不一样。
今晚是焦点战，全英国的媒体都盯着他，盯着这个刚从马德里回来的葡萄牙人, 盯着他的状态、他的情绪、他手臂上那枚袖标。
更衣室里挂着他的七号球衣, 名字印在红色布料上，和他离开之前一模一样——但所有人都知道, 有些东西已经不一样了, 他和马德里之间的那些旧闻，他和卡卡之间那些被反复放大的镜头, 像一层雾气, 罩在这个赛季刚开始的征程上。
前面有人回头看了他一眼, 是他现在的队友。对方朝他点了点头，他也点了点头, 交换了一个“准备好了吗”的眼神。
队伍开始往前移动。
裁判在前面吹了声哨, 示意球员准备入场。
克里斯把护腿板往上推了一下, 把队长袖标也往上推了半寸，让它紧紧箍在手臂上。
通道尽头的光越来越亮。球迷的山呼海啸从敞开的大门里涌进来, 像汹涌的海浪撞碎在堤坝上。克里斯夹在队友中间走进球场，刺目的聚光灯打在每一片草叶上，老特拉福德的看台四面展开，红色的旗帜和围巾在人群中翻涌，像海洋在飓风里被搅
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